Andares

Andares de antaño en harmónico movimiento los que, de tus olores, evoco en instantes pretéritos sobre mi piel desahuciados. Fragancias de cuerpo humano, aliento a alcohol, ropa interior bajo tu cubrecamas y la ternura de un abrazo. Desconozco si siento por ti, o para ti, desconozco, en definitiva, quién entre sus brazos me susurra palabras olvidadas en un lenguaje tan antiguo como este.

Transcurre breve la noche más larga. Caen los minutos como pétalos de rosa sobre nuestro lecho, sobre tus pechos cuando, abrazados sobre uno de ellos sentimos como caemos, balanceándonos, sobre nuestra incertidumbre.

Al alba, he presenciado la vida escondida entre flores frescas, colores de otro pais, y entre flores frescas he hallado un beso no dado. Mi amor, esta noche te voy a amar, otra vez……

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Hermoso día

Es un hermoso día. Del cielo llueve el sol en forma de copos y, al acumularse en el suelo de la ciudad, podemos ver una vasta extensión color púrpura, de tacto suave y fresco aroma, y a los niños hacer, con ella, muñecos con enormes narices zanahoria que quedarán, para siempre, en las malas memorias vecinales. Suena una y otra vez el mismo lamento de amor, pero, esta vez, en este hermoso día color púrpura, me permito aprehenderlo y formar, con el, eternas figuras geométricas, calidoscopio de tiempo, sin temor a ser herido, nuevamente.

Se que pronto podré respirar sus ojos y llenarme de hidrógeno con sus pechos, sentirme otra vez, huir, calle debajo, de los fantasmas que escondías entre tu maquillaje. Trucos de mujer.

Es un hermoso día. Hoy el tiempo retrocede alegremente, silbando una bella tonada, traviesa y burlona. Las personas que he podido mirar a los ojos hacían brillar su piel con fuerza y yo, poco a poco, me he sentido más pequeño – así puedo sentir la brisa que contiene todos y cada uno de los sentimientos desechados por ellos – y he observado cómo esos viejos zapatos limpios del duelo ajeno, tictactictac, seguían bailando tu ritmo harmónico. Y nada ha cambiado.

A pesar de ser un hermoso día sigo amándote.
A pesar de seguir amándote es un hermoso día

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Hongo

Me encaramé a aquel peñasco para ser testigo directo del pasear del faraón, de cómo intuía el lugar dónde hacer germinar la vida, de cómo realizaba los cálculos necesarios para establecer sin margen de error el momento en el que los planetas confluían y abrían ante sí un pasillo de flores y olores a jazmín en el que una leve brisa, taimada y con aires a flor de azahar, le debía envolver, transportándolo a otra realidad de otros aromas y otros colores. Ese fue el instante en que germinó la vida: entre vulgares montoncitos de arena y sabrosos chorretes de miel, amaneció una sonrisa con dientes de azúcar y labios manchados de caramelo, que escondía unos ojos azules tras el hueco de la escalera.

Vivir ese instante, tarde o temprano, debería hacerme sentir augusto, mayestático, sublime, superior pero transigente, en definitiva, humano. Vuelta.

Es la hora del tren de luz. ¡Mira como se acerca!- espetó el niño a su amiga sorda. Ven y sígueme. Vamos a buscar el agujero por dónde se escapan las ilusiones. Allí podremos controlar nuestros instintos y ponernos a imaginar otros sonidos, para que puedas verlos.

Con él cerca le pareciera como si oyese.

Sin embargo aquél sueño regularmente se le repetía. Pobre niña. Las sombras se le acurrucaban como si tuvieran miedo de la luz. Como si tuvieran frío tiritaban entre sus brazos y su regazo. Que mal momento. Le resultaba dulce el retorno a la realidad, tan y tan dulce que se le manchaban los labios de caramelo. Otra vez su madre cantó, desde la cocina, aquello de ……..A desayunar. Aquel olor a café y mandarina ahuyentaba, implacable, a las sombras. Pobres sombras. Se levantaba pequeño y a medida que se acercaba a la cocina iba envejeciendo hasta que, al sentarse a la mesa, ante bollos y suflés, azúcar y miel, zumo de naranja, se convertía en un ser de tercera edad. Viejo. Anémico. Arsénico y bollitos de crema.

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El Miedo

En el viejo armario color gris que hay en la cocina, recién reformada, encima de la nevera, prácticamente invisible a los ojos de los desconocidos que acaban de llegar a la ciudad, guardo, envuelto en un trozo de terciopelo que me regaló mi madre el día que me parió, mi MIEDO. Algunas noches, cuando no duermo, como un líquido viscoso resultante de tu recuerdo, se desborda, vence las compuertas del terciopelo dorado y, por el hueco que dejan las puertas del armario, va goteando lentamente sobre la nevera produciendo un ruido ensordecedor, enloquecedor.

Por la mañana, cuando abandono mi lecho, entreabro la puerta de mi habitación, me cercioro de que el pasillo no es curvo, sino recto – seguridad de rutina – y de que la luz de la cocina no parpadee como hizo toda la noche. Una vez comprobado esto, a paso ligero me veo otra mañana más mirando fijamente el pequeño charco que mi MIEDO ha formado, con su atronadora caída, sobre la nevera. Entretanto compruebo que el armario no se ha abierto durante la noche, y que el terciopelo que me regaló mi madre continúa en su lugar.

He de sellar sus puertas, y creo que lo haré con tu belleza.

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Gardel

A veces me encuentro descansando entre campos de verdes alfombras, llevado por la breve brisa a lugares recónditos, cálidos. Otras, busco un momento de paz para mi alma ensartada en las agujas de tu ausencia, arrastrando el ánimo por una cuchara sopera.

Me veo entre sueños más viejo, encorvada mi espalda por el peso de todo aquello que no hice, que pasó. Siento, bajo el sol, que nada, ni nadie, puede hacerme daño, porque, con la luz en la mirada, alguien me ama.

Los dulces recuerdos evocan, con su sabor a añoranza, momentos de sutiles fragancias, café y ron.

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Vosotros

En ocasiones me siento ante la hoja en blanco sabiendo que os voy a engañar a todos, que, a través de la ilusión de un juego de manos con las palabras, muchos de vosotros, y en mayor medida, aquellos intelectuales de gafas de pasta negra, considerareis interesantes y relevantes mis escritos, que no son más que una simple sucesión de palabras dispuestas en un orden tal que leídas en una dirección cobran el mismo sentido que leídas en la otra.

Sin embargo, el sutil engaño de un escritor puede provocar en otras personas un alud de sensaciones de tal magnitud que, tan solo por ello, al sentarme ante el blanco vacío, las palabras, en un orden aleatorio, se me aparecen y me insuflan una necesidad imperiosa de disponerlas en un orden estético, a fin de vaciar mi habitación de ellas. De otra forma se suceden en sueños constantemente, y me impiden respirar tus aires.

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Tal vez.

Una idea lustrosa. Quizás la longitud de lo escrito tenga, en sí, una función lubricante - en tanto contenedora de una información no escrita; geométrica. Un verso mal contado, torpón, esconde una carencia, obvia una dimensión. Todo ello dicho desde el convencimiento de que la diferencia entre escribir y mecanografiar supone un espacio en el que se guarda el secreto mejor guardado del escritor: él.

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El Rey

La espada sable del Rey roja en su puño, metal en su cuerpo de antiguas batallas en otros lugares, con otros climas y otros colores, azul esmeralda otrora verde de amor, en ti posado el tiempo perdido, juegos y ruegos de vidas mejores, blandida por seres puros- sonrientes, de grandes mofletes, soplan trompetas de augurios de tiempos pasados- TIEMPOS en los que ya no era quien fui, sino quien seré.

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